Plus tard, il aura le gout des cigarettes roulées sur les lèvres. L'odeur du concert sur le corps et la voix éraillée, trop bourré pour conduire, il va se faire ramener par un pote.

Il est du genre dégingandé. La gueule du mec qui sait jamais trop ce qu'il fout là. Un peu comme si ses pensées avaient été projeté dans un corps qui n'est pas le sien. Et la maigreur à force de les bouffer, ces pensées. Il ne regarde pas trop les filles. La gène de l'adolescent débile n'est pas passée. Un T-shirt judas priest, les pompes trouvées dans un surplus de l'armée. Type qui veut passer inaperçu alors qu'on ne peut regarder que lui. 

C'est au bout de cinq bières qu'il passe son bras autour de mes épaules. Je lui réponds que j'ai mal au crâne, alors il recule et remet ses cheveux gras derrière son oreille. C'est le Casanova ivrogne. Il dit un truc que je n'entends pas et sourit comme si il attendait une réponse. Je hausse les épaules et il hausse les épaules.

Je pense alors que je le déteste. Mais que, hélas pour moi, il est vraiment. Beau. 
A me donner envie de vomir quand il est dans le coin. Tu sais, quand t'as soudainement plus envie de le voir, non je ne veux pas, j'ai mal au crâne bordel, je me casse, je vais vomir dans une ruelle et je ne reviendrais jamais, jamais. Mais jamais tu ne vomis sur tes cheveux parce finalement, il sourit et que même si tes mains tremblent comme des malades, tu les fous dans tes poches pour profiter de ça. Ce sourire ravissant.