Aujourd'hui c'était la fête.
Le petit brun aigri de la secte catho du coin distribuait ses tracts, tandis qu'un groupe campagnards jouait sa musique dans les rues. 

On prend les habitudes vacancières, le short, rien foutre en écoutant très fort la musique, et boire de la bière en milieu d'aprèm parce que qu'on est rentré chez papamaman et que ceux des potos sont pas là. Partiels, on a dit partiels? Allez, on est pas des bâtards, on va regarder Good bye Lenin !, c'est un peu historique ça, non?

Bon, et que les choses soient claires. J'fais pas du social, sauf quand je l'ai décidé, avec mes petits vieux, j'préfère. J'suis pas là pour terminer tes phrases, te rendre la vie plus facile. Ni pour allez chercher les croissants au petit matin. Pas plus pour faire comme si tu avais de l'importance par une gène inexplicable. Dé-mer-de-toi. Si t'arrives plus à sortir une vanne quand je suis dans le passage, je vais vite laisser tomber : j'aime pas les gens chiants. J'vais pas non plus faire la meuf plus polie, qui fait davantage attention à elle. T'façon, je fais toujours le minimum, j'dois avoir des origines dans un pays chaud. 

Je suis sans pitié, sans scrupule, sans compassion, sans indulgence, pas sans intelligence, cf : Kill Bill, mon pote.